El resplandor. El resplandor con el que se lucha en vano, pues se golpea en la nada. Las brasas de la noche, de lo sagrado, grabadas en el pecho, que no terminan, no se callan.
sábado, 21 de diciembre de 2013
Le gibet
Pequeñas esferas de luz
la copa que vibra sobre mí
de penumbra frágil
soy su aliento contenido
soy su pensamiento
a punto de quebrarse
la palpitación verde
mi cielo
mi bóveda
penumbra que arde
la grietas de la luz
que perfora
todo es tan frágil
la hojas que tiemblan sobre mí
el silencio en fragmentos
el fluido de la luz y la sombra
la tarde entra en esquirlas
todo se quiebra
jueves, 19 de diciembre de 2013
lunes, 16 de diciembre de 2013
domingo, 15 de diciembre de 2013
domingo, 8 de diciembre de 2013
Estoy frente al muro
el sol le arranca sombras a mi espalda
miro por última vez
miro cómo el occidente guarda silencio
yo sigo las lineas que trazan las sombras
nadie se ha dado cuenta a dónde
el occidente guarda silencio
en este cruce de caminos guardamos todos nuestros secretos
y seguimos las enseñanzas de la lámpara del olvido
el sol le arranca sombras a mi espalda
miro por última vez
miro cómo el occidente guarda silencio
yo sigo las lineas que trazan las sombras
nadie se ha dado cuenta a dónde
el occidente guarda silencio
en este cruce de caminos guardamos todos nuestros secretos
y seguimos las enseñanzas de la lámpara del olvido
jueves, 5 de diciembre de 2013
sábado, 30 de noviembre de 2013
martes, 26 de noviembre de 2013
viernes, 1 de noviembre de 2013
Estética Unisex
Me gusta esa sensación, aunque, tristemente, no puedo saber si es algo que en realidad he sentido, o es la imagen de una sensación, como una fotografía de una cámara apenas ardiendo o una radiografía de la corrosión lenta del silencio.
De cualquier modo en ambos casos estoy jodido, pues no sé qué es peor. Me gusta esa sensación.
Veo esos letreros de estética, mas no podría decir que los recuerdo, pues si dijera los recuerdo, entonces sí podría decir por qué:
están en todas las calles de Ecatepec,
pintados sobre láminas blancas,
pintados junto a cabezas que voltean,
con sus esquinas frías y duras,
pintados a mano,
pintados con el frío de octubre,
pintados cuando Ecatepec seguía
nutriendo sus raíces en un submundo
de color asfalto, choques y golpizas.
En esa tierra se formaron en mi cerebro los materiales
de los sueños que me han acompañado desde entonces,
y seguirán bifurcándose en grietas hasta mi tumba.
En este caso lo que recuerdo es otra cosa, algo impregnado, casi irradiando de esos sonrientes
letreros de Estética Unisex
-sé que me quedaba incluso indagando la palabra Unisex por mucho tiempo, entre los árboles que botaban sus raíces fuera del pavimento y las grietas que llevaban a todas las calles y todas las puertas - y de sus dibujos de siluetas pálidas con formas nerviosas en sus cabellos; pero lo que veo, lo que no podría decir que recuerdo, son esos cuadros, esas malditas dimensiones rectangulares, deseando prolongarse a nuestro mundo en forma de ventanas y letreros, fragmentos de imágenes, montones de esquirlas; la sensación de algo roto. La sensación de algo roto, que no se sabe si ha expandido sus tentáculos por toda la tierra inversa de Ecatepec o es la sensación de algo siendo tragado en esos queridos letreros, las grietas que llevan a todas las calles y a todas las puertas.
domingo, 20 de octubre de 2013
martes, 15 de octubre de 2013
En este viejo castillo hemos aprendido a hablar correctamente, a movernos entre los mamotretos como sombras, mirando entre los estantes, a movernos lentamente. He podido ver incluso cómo a muchos les ha cambiado la voz. Es triste.
Se nos tiene permitido creer que somos soñadores y eso puede incluir a veces mirar los pájaros, incluso imitar con ciertos signos sus canciones, pero por alguna razón no está permitido aletear como ellos o danzar. Por alguna extraña razón incluso es mejor no moverse, o tal vez, en algún punto olvidamos como hacerlo o tal vez sólo nos quedamos sin energías.
Los tonos que aquí aprenden los estudiantes no son muy variados, pero siempre dan la impresión de que lo que están diciendo es muy importante, o debe, si DEBE, ser verdad, ya que no es muy probable equivocarse si estás apoyándote en algo muy importante que dijo alguien muy importante.
Esas voces, esos tonos que han aprendido los estudiantes han hecho que el castillo se expanda, como un gigante muy orgulloso y respetable, sin embargo, todas esas tonalidades aprendidas, moldeadas con el pecho inflado del aire de la sabiduría y la mirada de la infinita sapiencia, no parecen significar mucho.
No se aprende a significar algo como ser feliz, pues los tonos están diseñados para alisar, enderezar y dar lustre, no para realmente ser feliz o sentirse vivo, y mucho menos para "significar" algo como eso.
Yo mismo no sé como hacer que esto suene más interesante... por fortuna.
Hay una diferencia entre ser y significar.
Se nos tiene permitido creer que somos soñadores y eso puede incluir a veces mirar los pájaros, incluso imitar con ciertos signos sus canciones, pero por alguna razón no está permitido aletear como ellos o danzar. Por alguna extraña razón incluso es mejor no moverse, o tal vez, en algún punto olvidamos como hacerlo o tal vez sólo nos quedamos sin energías.
Los tonos que aquí aprenden los estudiantes no son muy variados, pero siempre dan la impresión de que lo que están diciendo es muy importante, o debe, si DEBE, ser verdad, ya que no es muy probable equivocarse si estás apoyándote en algo muy importante que dijo alguien muy importante.
Esas voces, esos tonos que han aprendido los estudiantes han hecho que el castillo se expanda, como un gigante muy orgulloso y respetable, sin embargo, todas esas tonalidades aprendidas, moldeadas con el pecho inflado del aire de la sabiduría y la mirada de la infinita sapiencia, no parecen significar mucho.
No se aprende a significar algo como ser feliz, pues los tonos están diseñados para alisar, enderezar y dar lustre, no para realmente ser feliz o sentirse vivo, y mucho menos para "significar" algo como eso.
Yo mismo no sé como hacer que esto suene más interesante... por fortuna.
Hay una diferencia entre ser y significar.
miércoles, 18 de septiembre de 2013
Haltestelle
El atardecer no es más que una grosera nota que se prolonga
como una seda gris
debajo rechina el último verde
la mirada sube hacia su bóveda
dan ganas de llorar
como una seda gris
debajo rechina el último verde
la mirada sube hacia su bóveda
dan ganas de llorar
lunes, 16 de septiembre de 2013
domingo, 15 de septiembre de 2013
viernes, 13 de septiembre de 2013
Las paredes del baño
Las paredes del baño
las paredes del baño son de color crema como todo en ese sueño
y los cuadros-espejos se enfilan entre los pequeños cuadros de los mosaicos
no hay nada más que ese color de hueso y el grito cuadriculado en silencio
las paredes del baño son de color crema como todo en ese sueño
y los cuadros-espejos se enfilan entre los pequeños cuadros de los mosaicos
no hay nada más que ese color de hueso y el grito cuadriculado en silencio
sábado, 31 de agosto de 2013
El recato
El hombre piadoso siempre enciende una luz
cuando capta esa mirada del crepúsculo
la hora Buena y Mala
y sospecha,
el silencio en la nuca
en el hombro, en el pabilo negro,
su ojo se le llena de fuego.
Y las cosas se inclinan
empiezan a asomarse donde no lo pensamos,
el atardecer en donde no lo sabíamos.
El señor de las grietas
nos retrata.
La curiosidad borra los bordes,
borra el norte a donde miran las almas,
en las sombras alarga una mano tramposa
de ángulos torcidos.
Y los pensamientos son captados
por ese rayo oblicuo de un sol rojo
que alcanza nuestra carne.
El que cose contempla su punzada
el que busca con el ansia de un perro
ensombrece en la última esquina
y un hombre ante el umbral se queda mudo,
se toca la frente,
se cubre la profunda vergüenza.
Las nubes coloradas arden en la esquina del ojo,
el que camina alegre las trata de sacar con un pañuelo,
no hay nadie que lo tome del rostro y lo libere.
Detrás un sol sigue arrojando locura al horizonte.
-telarañas de calor y silencio
entre carne y espíritu-
Los pintores rodeaban al santo de penumbra
viernes, 30 de agosto de 2013
Quisiera escribir una historia
en en el color del cielo
bajar la cadena de un pozo
quisiera
ver cómo se agitan las hierbas
por una ráfaga crepuscular
quisiera quedarme en silencio
mientras arde el ocaso
quisiera escuchar que alguien canta recargado en un árbol
recuerdo
cuando me tiraba al suelo
bajo el aguijón de los rayos
en en el color del cielo
bajar la cadena de un pozo
quisiera
ver cómo se agitan las hierbas
por una ráfaga crepuscular
quisiera quedarme en silencio
mientras arde el ocaso
quisiera escuchar que alguien canta recargado en un árbol
recuerdo
cuando me tiraba al suelo
bajo el aguijón de los rayos
martes, 18 de junio de 2013
Estoy flotando
Siento que estoy flotando. Aquí en quiensabedonde. Socializo con muchos letreros. No es fácil ser el loco anónimo. No es fácil.
Aquí en quiensabedonde la señal no llega. No he escuchado ninguna transmisión. Por eso floto. La delgada cortina me separa de esta nación de muñecos. El pasado está allá y lo miro con extrañeza a la distancia. Por eso floto.
Miro esta película extranjera. Camino, trato de sentir mi gravidez. Mi gravidez que entendía la aceleración de los trenes, la terquedad de las imágenes. No soy yo.
Abandoné a mis imágenes, abandoné mis amaneceres, abandoné mis ocasos. Un ocaso no existe si no te alumbra, si no te quema por dentro. Abandoné mi fuego.
El pasado es lo que más me aterra, el pasado que nunca existió. Nada me une a la tierra.
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