Ich Ruf zu Dir, Herr Jesu Christ

Grande es Bach
grande lo que presientes en esa inmensidad, oscura y lejana

La sombra de Septiembre

Me estoy acercando a la Zona peligrosa

Como náusea por la calle que brilla más brilla menos

Que brilla más brilla menos

Con el vértigo del que lleva un foco

Y en él todo el apagón de una casa

Me estoy acercando sin cerrar la puerta del sonámbulo

O perseguido

Ahí donde se planta el silencio como perro

Con el hocico lleno de cosas ajenas

Ahí donde saltan los ladrones,

Donde silba la última mirada

Me estoy acercando otra vez

Apuntando a los cables, con el tímpano en el drenaje,

El Pasado pintado en un letrero,

Hasta herirme los dedos con el óxido de la noche

Veo brillar unos insectos bajo el astro de la última cordura

Y se asoma esa voz,

Intermitente,

Que bajo escombros de irradiación ambula,

Y aún antes de su quiebre,

Reinando sobre el color de todo

Con su risa furtiva

De descarga

Me acerco al viejo espacio del cortocircuito,

Allí donde persiste en no dejar dormir,

Allí donde afila sus cuchillos

y vence resistencias,

Allí donde hace temblar al agua

y quema,

Allí donde adopta las mil voces y quema

Con sus amorosas palabras de bocina

Donde estrangula lámparas y araña,

Las guitarras, los teclados,

Como una débil noche,

Donde nadie se acerca,

Allí donde parece iluminar un rostro,        

Allí donde se alza esa molestia, esa chispa

Donde vigila un largo reptil que fulmina,

Donde, si acaso, el párpado enceguece

Donde el tímpano captura, fotografía, fotografía

Y zonas que se oyen como de incendios

Días, pero sobre todo madrugadas

Se oyen

Espacios, ni siquiera horas, el segundo

De los apagones, las zonas peligrosas

Electroshocks

Las imágenes son electroshocks

Todos esos viajes, todas esas peleas

No toques esas imágenes, pueden darte un disparo,

Patadas de la noche:

            La evasión criminal,

Lo que los pobres diablos aúllan,

El amor sin alumbrado publico

            Patadas

Un cochequenosemuevepuedepatearte

Un zapato      en la perspectiva       de la carretera

Las imágenes son electroshocks

Mira, las torres de alta tensión

Las nuevas iglesias escarpadas de paz criminal

Los radiadores del ángelus,

Callado, corrosivo, guardián de las palomas,

Mira las enormes líneas que se tensan en un recuerdo

Y toda esa rabiosa música

En sus venas:

Golpizas en los callejones

Una hermosa esquina sin habitar,

También podría patearte el canto de una mujer

Y ruegas por eso,

Electrocutarte, con el beso oscuro de la imagen

El Silencio

El Silencio

Entre más traiciono al silencio, más atracción siento hacia él. Es lo primero cuando me despierto, es la flor desconocida que busco. Desde aquí lo persigo, lo sigo con los ojos, lo huelo. El silencio es la cosa grande que se precipita sin romper las ventanas, sin abrir las puertas, sin levantar el polvo. El silencio nos hace oriundos del silencio, nos hace errantes cuando atiza sus antorchas en nuestro aire, nos hace espectrales con su brocha blanca y los signos de pájaro que nos dibuja, nos hace guerreros o nos hace victimas con su brocha negra y los signos de serpiente que nos inyecta.

Hay quienes no aman al silencio, es la última cosa que quieren escuchar, es el bosque que quieren incendiar. Lo desnudan con sus reflectores, lo intoxican con sus bombas de aluminio, lo fulminan como a un insecto, lo rellenan como a una grieta, le cuelgan cuadros, le ponen foquitos, lo exorcizan.

Hay quienes no respetan al silencio, han ido llenando su corazón de humo, han tecleado grapas en su cráneo, le han embutido una armónica en el hocico, han minado su cuerpo PUN! PUN! PUN! (ENTER) HKLF2 (ENTER) han atestado de gas mostaza… te amo (ENTER) censurado

...

...

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...

censurado

(ENTER) yo también (ENTER) la noche entre sus lindes, lo han desterrado hasta donde no se alcanzan a ver maquinas, no imprentas, donde no penetran los robots que van zumbando en la estratósfera; en ese horizonte los antiquísimos huesos del silencio son la terrible pirámide, son la Esfinge.

La gente le teme al silencio. Todavía amanece por ahí flotando en los ojos de una rata muerta, todavía aparece navegando en su muñeca de plástico quemada, sin descubrir su rostro. Todavía se cuelga en las ventanas esperando desgarrar los límites del que no lo espera.

Despues de tanto sigo siendo yo

 .. la estética es la única fuente de sentido

Wandern

Estas palabras no son para hacer malabares, no son para complacer a la razón, quizá para lograr herir a alguno,  escuchar esa dulce herida que hace de los corazones de los niños una flor sobre un camino errabundo, escuchar la fibra inconfundible que somete a cada uno, reconocible para cada uno, la que llameaba desde el principio del camino. La rosa fugitiva detrás de cada hoja, de cada objeto, de cada acto, detrás de la primera sonrisa, detrás del primer libro, corriendo siempre y casi en la punta de los dedos, como la onda oscura en el amor perdido, como el fuego de otras nubes, los frutos celosamente guardados.