La sombra de Septiembre

Me estoy acercando a la Zona peligrosa

Como náusea por la calle que brilla más brilla menos

Que brilla más brilla menos

Con el vértigo del que lleva un foco

Y en él todo el apagón de una casa

Me estoy acercando sin cerrar la puerta del sonámbulo

O perseguido

Ahí donde se planta el silencio como perro

Con el hocico lleno de cosas ajenas

Ahí donde saltan los ladrones,

Donde silba la última mirada

Me estoy acercando otra vez

Apuntando a los cables, con el tímpano en el drenaje,

El Pasado pintado en un letrero,

Hasta herirme los dedos con el óxido de la noche

Veo brillar unos insectos bajo el astro de la última cordura

Y se asoma esa voz,

Intermitente,

Que bajo escombros de irradiación ambula,

Y aún antes de su quiebre,

Reinando sobre el color de todo

Con su risa furtiva

De descarga

Me acerco al viejo espacio del cortocircuito,

Allí donde persiste en no dejar dormir,

Allí donde afila sus cuchillos

y vence resistencias,

Allí donde hace temblar al agua

y quema,

Allí donde adopta las mil voces y quema

Con sus amorosas palabras de bocina

Donde estrangula lámparas y araña,

Las guitarras, los teclados,

Como una débil noche,

Donde nadie se acerca,

Allí donde parece iluminar un rostro,        

Allí donde se alza esa molestia, esa chispa

Donde vigila un largo reptil que fulmina,

Donde, si acaso, el párpado enceguece

Donde el tímpano captura, fotografía, fotografía

Y zonas que se oyen como de incendios

Días, pero sobre todo madrugadas

Se oyen

Espacios, ni siquiera horas, el segundo

De los apagones, las zonas peligrosas