That disturbing old photo

El recato

El hombre piadoso siempre enciende una luz
cuando capta esa mirada del crepúsculo
la hora Buena y Mala
y sospecha,
el silencio en la nuca
en el hombro, en el pabilo negro,
su ojo se le llena de fuego.

Y las cosas se inclinan
empiezan a asomarse donde no lo pensamos,
el atardecer en donde no lo sabíamos.
El señor de las grietas
nos retrata.

La curiosidad borra los bordes,
borra  el norte a donde miran las almas,
en las sombras alarga una mano tramposa
de ángulos torcidos.

Y los pensamientos son captados
por ese rayo oblicuo de un sol rojo
que alcanza nuestra carne.

El que cose contempla su punzada
el que busca con el ansia de un perro
ensombrece en la última esquina
y un hombre ante el umbral se queda mudo,
se toca la frente,
se cubre la profunda vergüenza.

Las nubes coloradas arden en la esquina del ojo,
el que camina alegre las trata de sacar con un pañuelo,
no hay nadie que lo tome del rostro y lo libere.
Detrás un sol sigue arrojando locura al horizonte.
            -telarañas de calor y silencio
                 entre carne y espíritu-

Los pintores rodeaban al santo de penumbra

Los colores del infierno

Ahora puedo ver ese cuadro desde afuera

Quisiera escribir una historia
en en el color del cielo
bajar la cadena de un pozo

quisiera
ver cómo se agitan las hierbas
por una ráfaga crepuscular

quisiera quedarme en silencio
mientras arde el ocaso
quisiera escuchar que alguien canta recargado en un árbol

recuerdo
cuando me tiraba al suelo
bajo el aguijón de los rayos

Estoy flotando

Siento que estoy flotando. Aquí en quiensabedonde. Socializo con muchos letreros. No es fácil ser el loco anónimo. No es fácil.

Aquí en quiensabedonde la señal no llega. No he escuchado ninguna transmisión. Por eso floto. La delgada cortina me separa de esta nación de muñecos. El pasado está allá y lo miro con extrañeza a la distancia. Por eso floto.

Miro esta película extranjera. Camino, trato de sentir mi gravidez. Mi gravidez que entendía la aceleración de los trenes, la terquedad de las imágenes. No soy yo.

Abandoné a mis imágenes, abandoné mis amaneceres, abandoné mis ocasos. Un ocaso no existe si no te alumbra, si no te quema por dentro. Abandoné mi fuego.

El pasado es lo que más me aterra, el pasado que nunca existió. Nada me une a la tierra.

Cartografias III

Imágenes que juegan en mi cabeza como fichas, fichas que se trasladan en la cuadricula, huyen a las esquinas, se trepan en el cuadrante, esperando. Cada soldado toma su posición y me deslumbra con la magnitud que toma erguido sobre el tablero, trampa mágica en que se prohíbe hablar si no es con la retórica del ataque y el movimiento secreto. Ataques y movimientos secretos en mi cabeza, fichas que se dispersan y se atacan, y esperan porque se les ha soñado centinelas, torres, comodines que se forman cuando órdenes furiosas trazan la mediática tormenta; qué tristes rompen filas y descuidan la defensa cuando ven los desórdenes de su sociedad de fichas y la sinrazón de su maestro.

Ich Ruf zu Dir, Herr Jesu Christ

Grande es Bach
grande lo que presientes en esa inmensidad, oscura y lejana